No sé a partir de qué momento puede una utilizar la palabra escritora para hablar en nombre propio. Quizá, ¿cuando, con siete años, empiezas a escribir en tu diario de mariposas y ves que lo que escribes no es solo lo que te ha ocurrido sino lo que te gustaría que ocurriera y narras un … More Brindemos

«El tiempo se encoge ante mí. Forzosamente habrá un último libro, como hay un último amante, una última primavera, pero ningún signo que me lo indique. La idea de morirme antes de escribir lo que desde hace tanto tiempo llevo nombrando «la chica» me obsesiona. Un día ya no quedará nadie para acordarse. Lo vivido … More Annie Ernaux, el mar y los diecinueve años

Todavía no sé si esta historia me ha gustado o no, a veces, esas cosas necesitan su tiempo, un reposo, un duelo incluso. Hace apenas unas horas que he terminado de leerla y todavía siento el revuelo en mi estómago. Lo que sí sé es la maestría con la que la autora ha creado la … More Carcoma

«Pocos sobreviven a los chistes, pocos tienen gracia para contarlos y nosotros éramos un chiste que se reía de sí mismo. Sentía que ganábamos por partida doble y por eso me reía más, pero la risa de Diego tapaba la de todos, era escandaloso.» «Y yo, más que llorar de arrepentimiento, lloraba de vergüenza. Como … More Ceniza en boca

Cuando me hice esta fotografía pensé que sería ideal para hablaros de lo poco (nada en realidad) que me gusta Pinocho y de lo mucho (muchísimo) que me gustan otros personajes Disney y el algodón de azúcar de las ferias.Y (aún a riesgo de que me señaleis por cursi) creo que algunos de esos animalillos … More Pinocho, el algodón de azúcar y los presidentes de EEUU