Me gusta Carver, creo que (con permiso quizá de Poe, García Márquez y Cristina Fernández Cubas) es el mejor cuentista del universo.Y me gusta la poesía de Carver (tanto o casi tanto como la de Margarit o Sexton) porque no se parece a ninguna otra.Me gusta porque no es cursi ni sensiblera.Porque cada uno de … More Era sé una vez un poeta llamado Carver

Querido (y un tanto extraño) papanoel… Libros (de los buenos, no de los que llenan los escaparates de las librerías, ya sabes). Libretas (ya sabes también). Calcetines (de los que no se desparejan, por favor). Musas (que a veces ando falta y por más que las conjure no aparecen). Lo de la paz mundial veo … More Querido PapaNoel…

No sé a partir de qué momento puede una utilizar la palabra escritora para hablar en nombre propio. Quizá, ¿cuando, con siete años, empiezas a escribir en tu diario de mariposas y ves que lo que escribes no es solo lo que te ha ocurrido sino lo que te gustaría que ocurriera y narras un … More Brindemos

«El tiempo se encoge ante mí. Forzosamente habrá un último libro, como hay un último amante, una última primavera, pero ningún signo que me lo indique. La idea de morirme antes de escribir lo que desde hace tanto tiempo llevo nombrando «la chica» me obsesiona. Un día ya no quedará nadie para acordarse. Lo vivido … More Annie Ernaux, el mar y los diecinueve años